No sé cuándo empezó todo. De niño era normal, en mi corazón palpitaba una dulce tranquilidad y quietud. Tenía una disposición alegre y jovial hacia la vida, y un natural gusto por la compañía. Después, al crecer, mi juvenil curiosidad y sensibilidad me llevaron a los libros y la soledad. En ellos me refugiaba del mundo real, al cual con el tiempo empecé aborrecer. Se encontraba vacío de propósito.
Siempre me he preguntado cómo es que una persona deja de ser la misma en el 
trascurso de su existencia. ¿Por qué pasamos siendo uno sólo por tantas trasformaciones? ¿Por qué mi Yo de ayer no es el mismo de hoy, siendo el mismo? Es como recordar aquella famosa frase de Heráclito: nadie se baña dos veces en el mismo río. Mi Ser pasaba y cambiaba con ese río. Me di cuenta que algunos de los que fueron mis mejores amigos en el pasado, ya nada teníamos que ver uno con el otro. Nuestros ríos individuales dirigían cada uno su cauce hacia sus propios destinos.
Ahora, después de mis últimos hechos no soy tampoco el mismo. He cambiado, de una triste manera he retomado mi calma y mi capacidad reflexiva. Tal vez se deba a las cuatro paredes de esta prisión Psiquiátrica. Es por todos sabido que la reclusión lleva a la reflexión. Esas voces que surgieron en mi cabeza en mi adultez, fueron el torrente de lluvia que derramó el río. Su cauce del cambió destruyó mis nervios, de algún modo ese ya no era yo. Recuerdo como esas voces murmuraban tantas cosas abominables a mi cabeza, pero mi Ser –antes bueno- se regocijaba con aquellos pensamientos que afloraron mi maldad interior.
Sí, lo confieso, disfruté aquella noche mientras los degollaba, poseedor de una fuerza sobrenatural que me impulsaba. Cuando mi voz interior me dictó el asesinato, entré silencioso y con ingenio a la habitación de hotel donde se hospedaba la banda. Su música me repugnaba, ellos trataron de defenderse, pero mi cuchillo penetró una y otra vez sus blandengues entrañas. Mi rapidez fue sorprendente, las paredes blancas quedaron salpicadas como un lienzo por los “ríos de sangre de mi locura”—es irónico, así se llamaba una de sus canciones—. Esta noche, salpicará también mi propia sangre, entre el piso y las paredes de está insana habitación.
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